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MA MUSE, POUR TOI MES MOTS...

 

MA MUSE, POUR TOI MES MOTS…

 

 

J’ai pris ma plume, moi, l’écrivain,

Et je l’ai trempée dans l’azur.

Une plume de sang, docile sous ma main.

 

Une plume, d’espoir propre à l’homme,

À ses ivres tourments,

À sa passion qui s’abandonne.

 

De cette plume rouge j’ai lissé le duvet,

Avec mon cœur.

Elle a frémi, puis d’une lettre formé le trait,

 

D’un trait à l’autre unit les mots,

Bouquets de vie,

De mes rires fous, de mes sanglots.

 

Puis elle a hésité, songeuse sentinelle,

Au détour d’une phrase

À traduire des pensées, fâcheuses et rebelles.

 

J’ai admis sa raison

Et son refus d’écrire

Ces mots amers de dérision.

 

C’était un soir… Mélancolie.

Elle m’a sauvé,

À l’horizon d’une agonie.

 

Puis d’un élan soudain,

En arabesques d’émotions

Elle a guidé ma main

 

Vers d’autres maux

Aux partitions

En renouveau,

 

Amants de mots

En oraison

D’amour flambeau

 

Brûlant pour « Toi »,

Ma Muse flots.



05/01/2022
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