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Ce n’est rien, c’est la vie

Ce n'est rien, c'est la rive,

Contre laquelle bat le cœur craintif de l'eau ;

C'est un oiseau pleurant, perdu dans les roseaux ;

C'est en nous du chagrin que ce soir doux avive.

Ce n'est rien, c'est un astre,

Seul au bord du ciel vide et qui brille en tremblant ;

C'est le soupir voilé des peupliers bleuâtres,

De quelque rêve épars au travers de mon sang.

Ce n'est rien, c'est la vie,

Avec tous ses désirs dupés et son effort ;

C'est toi, c'est l'élément, la nature asservie

Et qui tente - vers quoi ? - Ce douloureux essor.

Ce n'est rien, c'est la vie, 1924

Marie Dauguet